As pessoas sempre achavam que lá por ser reconhecido teria uma maior possibilidade de saber se o que eles escreviam teria algum valor para quem lê.
Respondia-lhes não muito obrigado porque nada mais poderia fazer… escrevia não porque queria ser um “escritor famoso”, a fama de nada lhe servia quando tinha tantas palavras dentro dele para deitar para fora.
Escrevia por puro egoísmo… despejava todos os sentimentos que encontrava no recanto do seu cérebro, do seu peito, da sua alma até não ter mais páginas onde eles pudessem ser depositados.
Não lhe interessava o que os outros escreviam porque também não lhe interessava o que ele escrevia. Nunca relia o que escrevia, simplesmente já estava lá, na folha… e supostamente longe dele. Escrevia porque dizer não conseguia, dizer não chegava, precisa de mais!... Precisava de deixar o que o assoberbava numa folha de papel para lá permanecer e não o incomodar mais.
O seu primeiro plano era queimar tudo depois de escrever, como forma de catarse, mas certa altura alguém muito próximo descobriu as suas páginas plenas de si e mandou-as para um editor.
A partir daí as suas palavras não mais tiveram descanso, passaram de mão em mão, de boca em boca, encontrando-se com os assoberbamentos que tanta gente encerra dentro de si, fazendo com que essas pessoas pudessem também ter algum tipo de catarse junto com a dele.
Não, muito obrigado! Não era por desprezo, não era por não o saber fazer… era apenas por não ter espaço para mais…
Xinha
Respondia-lhes não muito obrigado porque nada mais poderia fazer… escrevia não porque queria ser um “escritor famoso”, a fama de nada lhe servia quando tinha tantas palavras dentro dele para deitar para fora.
Escrevia por puro egoísmo… despejava todos os sentimentos que encontrava no recanto do seu cérebro, do seu peito, da sua alma até não ter mais páginas onde eles pudessem ser depositados.
Não lhe interessava o que os outros escreviam porque também não lhe interessava o que ele escrevia. Nunca relia o que escrevia, simplesmente já estava lá, na folha… e supostamente longe dele. Escrevia porque dizer não conseguia, dizer não chegava, precisa de mais!... Precisava de deixar o que o assoberbava numa folha de papel para lá permanecer e não o incomodar mais.
O seu primeiro plano era queimar tudo depois de escrever, como forma de catarse, mas certa altura alguém muito próximo descobriu as suas páginas plenas de si e mandou-as para um editor.
A partir daí as suas palavras não mais tiveram descanso, passaram de mão em mão, de boca em boca, encontrando-se com os assoberbamentos que tanta gente encerra dentro de si, fazendo com que essas pessoas pudessem também ter algum tipo de catarse junto com a dele.
Não, muito obrigado! Não era por desprezo, não era por não o saber fazer… era apenas por não ter espaço para mais…
Xinha
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