(XVIII) Antes da meia-noite, o escritor famoso passou ainda pelo Olho Bem Aberto
Título: Era um escritor famoso (que já não existe)
Um Homem abençoado
com o dom de bem escrever.
Sua escrita apaixonava,
sentia-se nas letras o seu sofrer.
Sua alma escrevia por si
através de uma caneta.
Perdia-se no tempo,
como um grão numa ampulheta.
Um desnorte criativo,
partindo para outro lugar.
Onde as Musas o esperavam
para o inspirar.
Que mundo deslubrante
é aquele que vê!
Um lugar apaixonante,
que olha mas não crê.
De volta a si,
e ao Mundo que é seu,
começou a descrever,
a aventura que viveu.
A tela pautada,
descansava à sua frente,
Sua pena dançava,
deslizando sorridente.
Enchia páginas
com sangue da sua vida.
Assinando com o tempo,
uma triste despedida...
Levado por sua alma
Famoso se tornou.
O dinheiro o corrompeu,
Egocêntrico ficou.
Hoje escreve de cor,
sem sentimento algum.
Segue altivo e egoísta,
sem amor nenhum.
O Amor pela escrita,
que viciou seus leitores,
trocou-o pela "guita",
sem brilho ou louvores.
Hoje é amargo,
seco, sozinho e triste.
Sua alma de escritor,
simplesmente não existe.
Ivo Jeremias
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