O tumulto das ondas

O irmão mais novo de Shinji regressara à ilha. As mães tinham ido todas ao fim do molhe esperar os filhos. Caía uma chuva fina e não se via o mar largo. O ferry-boat estava já a cerca de cem metros do cais quando irrompeu subitamente no meio da bruma. As mulheres puseram-se a gritar em coro pelo nome dos filhos. Conseguiam já distinguir claramente os bonés e os lenços agitados pelas crianças na ponte do navio.

O barco acostara. Mas, mesmo depois de já estarem em terra junto às mães, os jovens estudantes limitaram-se a sorrir-lhes ao de leve e começaram logo de seguida a brincar uns com os outros. Não lhes agradava terem que mostrar o seu afecto pela mãe em presença uns dos outros.

Nem depois de chegar a casa se acalmou a excitação de Hiroshi. O rapaz não parava quieto um momento. Na sua conversa não se referiu nem aos locais famosos, nem às velhas ruínas que visitara. (...) No dia seguinte, estava a cair de sono. É certo que trouxera da viagem profundas impressões, mas não era capaz de traduzi-las por frases. Quando quis contar alguma coisa, não conseguiu recordar nada (...). Mas então - e esses eléctricos e esses automóveis que rebrilhavam ao sol, novinhos em folha, e que, mal se conseguiam fixar, já tinham desaparecido, e esses edifícios altos e esses reclames de néon, onde estava tudo isso?

Em casa da mãe, vinha encontrar no seu lugar o aparador, o relógio de parede, o altar búdico, a mesa das refeições, o espelho no seu pé e, claro, também a mãe. Lá estavam o forno de cozinha e as esteiras sujas. Tudo sabia entendê-lo, mesmo que não falasse e, no entanto, tudo isso, até a mãe, tudo o incitava a contar a viagem. Hiroshi acabou por se acalmar, quando Shinji voltou da pesca. Após o jantar, abriu o caderno de viagem e narrou perfeitamente à mãe e ao irmão o que havia visto. Terminada a narrativa, ficaram satisfeitos e deixaram de o espicaçar com perguntas.

Tudo voltou ao normal. A sua existência era tal, que tudo se compreendia, mesmo sem palavras. O aparador, o relógio, a mãe, o irmão, o velho forno de cozinha cheio de fuligem, o rugir do mar... Envolto nessa atmosfera, Hiroshi deixou-se adormecer e caiu num sono profundo.

in MISHIMA, "O Tumulto das Ondas", Relógio d'Água, Lisboa, 1985, pp. 93-94

Imagem: Yukikazu Ito

Mishima

Já foi há muito tempo. li o livro certo para a idade que tinha, O Tumulto das Ondas. mais tarde vieram os outros livros de Mishima. Confissões de Uma Máscara (1949) e O Templo Dourado (1956) e a tetralogia O Mar da Fertilidade (1964-1970). A existência como uma representação. determinada pela busca do Belo. Quando o filme de Paul Schrader saiu, senti-o como uma resposta a um apelo muito pessoal. (pouca gente lia Mishima). O filme fez-me descobrir Philip Glass. Ouvi a banda sonora até à exaustão. até descobrir a trilogia. rendi-me a P. Glass. (agora, as suas composições já não têm o mesmo efeito). O dia 25 de Novembro, na minha História do mundo, também é o dia da morte planeada e tumultuosa de um samurai, romancista, dramaturgo, actor e realizador de cinema. Yukio Mishima. que num último "acto de beleza mortífera" quis superar a mera representação.


In 25th November, 1970, Yukio Mishima, in the ritual act of Seppuku, knelt on a carpet and plunged a dagger into his abdomen. Mishima had sacrificed his own life, a gesture of defiance against the violation of his country's dignity.
Mishima designed his life as a drama; in his books he plotted out his life down to the last chapter. A twentieth century writer of the highest acclaim, Yukio Mishima generated more than 30 novels, in addition to numerous plays and movies. He was truly a renaissance man and was not only Japanese, but a world figure.

Mishima

Excertos do filme que Paul Schrader realizou (1984) sobre a vida do escritor japonês Yukio Mishima. Banda sonora original de Philip Glass.

In 25th November, 1970, Yukio Mishima, in the ritual act of Seppuku, knelt on a carpet and plunged a dagger into his abdomen. Mishima had sacrificed his own life, a gesture of defiance against the violation of his country's dignity.