25.3.10
23.3.10
João Margalha
Dia 25 de Março pelas 19h na má arte Ínsulas, fotografias de João Margalha
João Margalha, que recentemente venceu o concurso de fotografia lançado pela FAUP com uma pequena e requintada série de “objectos arquitectónicos” depurados, aborda agora o tema da relação do homem com a paisagem natural. O homem urbano procura, de facto, trazer a natureza para junto de si: neste círculo eterno de a destruir para lhe dar um pequeno lugar. João Margalha consegue mostrar-nos como estes jardins inventados e reduzidos representam boas intenções mas acabam sempre por nos transmitir uma pesada imagem de desolação e inutilidade. Excluindo as representativas imagens da solicitação turística dos Açores, onde de facto há uma sobreposição de relvados artificiais sobre a natureza dura, ou o verdadeiro museu botânico que é o parque natural Terranostra, a imagem verde deste mundo é quase uma alucinação de perda: mesmo as plantas tropicais esgotaram com a água (e provavelmente a poeira) a vida que nos permite usar esse termo, que é tão barroco, de luxuriante. Nem o verde se mantém. E é por isso mesmo que é difícil reencontrar um modelo, que provavelmente é ideal e vário, de jardim como reserva do natural. É evidente que há uma certa beleza nestas imagens que nos fazem pensar como a condição do homem arrasta consigo a transfiguração das outras espécies. É quase uma viagem à Lua ao contrário. E essa ânsia de transfiguração, João Margalha consegue, pungentemente, dá-la. Não há dúvida que o geometrismo faz parte dos olhos do homem e das suas produções, mas na natureza esconde-se como objecto parcial. Não posso deixar de sentir a agonia deste tão velho ideal ao observar aquele canteiro arborizado, completamente cercado pelo cimento, e mostrando que a natureza é, antes de tudo, respiração.
Tereza Siza
Novembro de 2009
João Margalha, que recentemente venceu o concurso de fotografia lançado pela FAUP com uma pequena e requintada série de “objectos arquitectónicos” depurados, aborda agora o tema da relação do homem com a paisagem natural. O homem urbano procura, de facto, trazer a natureza para junto de si: neste círculo eterno de a destruir para lhe dar um pequeno lugar. João Margalha consegue mostrar-nos como estes jardins inventados e reduzidos representam boas intenções mas acabam sempre por nos transmitir uma pesada imagem de desolação e inutilidade. Excluindo as representativas imagens da solicitação turística dos Açores, onde de facto há uma sobreposição de relvados artificiais sobre a natureza dura, ou o verdadeiro museu botânico que é o parque natural Terranostra, a imagem verde deste mundo é quase uma alucinação de perda: mesmo as plantas tropicais esgotaram com a água (e provavelmente a poeira) a vida que nos permite usar esse termo, que é tão barroco, de luxuriante. Nem o verde se mantém. E é por isso mesmo que é difícil reencontrar um modelo, que provavelmente é ideal e vário, de jardim como reserva do natural. É evidente que há uma certa beleza nestas imagens que nos fazem pensar como a condição do homem arrasta consigo a transfiguração das outras espécies. É quase uma viagem à Lua ao contrário. E essa ânsia de transfiguração, João Margalha consegue, pungentemente, dá-la. Não há dúvida que o geometrismo faz parte dos olhos do homem e das suas produções, mas na natureza esconde-se como objecto parcial. Não posso deixar de sentir a agonia deste tão velho ideal ao observar aquele canteiro arborizado, completamente cercado pelo cimento, e mostrando que a natureza é, antes de tudo, respiração.
Tereza Siza
Novembro de 2009
19.3.10
12.3.10
11.3.10
Larilalá
Pra começar a contar
O meu nome é Larissa Latif Plácido Saré. Eu sou uma criatura cuja existência tornou-se possível graças às migrações. Avós migrantes de pai e mãe, pais migrantes, eu mesma, por mais de uma vez e agora, neste momento, migrante. Nasci em Belém do Pará, Brasil, um país de tantos percursos, tantas cartografias de chegadas e partidas. Vim a Portugal estudar festas populares. Festas católicas em homenagem a Maria, Meryan, uma mulher judia, nascida na Palestina que segundo a tradição cristã deu à luz o filho de Deus, Jesus, em Belém de Judá por uma circunstância histórica. O menino Jesus nasce migrante, como migrantes nasceram tantos meninos e meninas judeus e árabes numa região em que caminhar com as areias é o destino de tantos homens e tantas mulheres hoje como há dois mil anos.
Karine Jansen me pede para contar a história da minha família. Disponho-me a começar a narrativa e percebo que sei muito pouco. Um avô, Abdul’Latif Mohamed Saré, a quem devo o nome que assino com orgulho, como uma prova dessa identidade fugidia que me constitui: mestiçagem, migração, hibridação. Sujeito pós-moderno? Ou apenas mais uma mulher filha de tantos caminhos trilhados pelos ancestrais, caminhos de terra, caminhos de vento e de mar. Uma Latifa. Mais uma. Quantas haverá hoje espalhadas pelo mundo? Os árabes estão em toda parte.
Meu avô foi o meu ancestral mais próximo nascido no Líbano. Seu filho Ahmed, meu pai, me repetiu a história de sua vinda para as Américas durante toda a minha infância. Meu avô libanês, que não conheci, é um dos heróis recorrentes na formação de minha sensibilidade estética, histórica, geográfica, cultural, política. Ao escolher assinar Latif, longe de qualquer desprezo pelo Saré que identifica minha família, escolhi fortalecer um laço com meu ancestral naquilo que faz de mim ser o que sou, uma artista, uma narradora, uma viajante. O nome Larissa Latif para mim significa “Larissa, filha de Ahmed, neta de Abdul’Latif, o imigrante, o viajante, o narrador, o pai de Ahmed, o narrador, o viajante, o comunista, meu pai”.
O que sei de meu avô? Que nasceu em Hadara, um povoado montanhês no Líbano, na região de Trípoli, que perdeu o pai aos quatro anos de idade, vítima de hidrofobia depois de uma mordida de cachorro, que era um camponês pobre e tinha uma irmã chamada Nazira. Não lembro os nomes de meus bisavós. Aos dezoito anos, Abdul’Latif deixou sua aldeia, desceu até o porto de Trípoli e embarcou num navio para Marselha. Deixou sua mãe e sua irmã para não ser obrigado a alistar-se nas tropas turco-otomanas que ocupavam seu país. Sim, meu avô foi também fugitivo de um regime, como mais tarde seu filho Ahmed o seria. Deles penso que herdei essa sensação de estar em eterno sobreaviso, pronta para pular dentro ou fora de um trem a qualquer momento, em qualquer lugar, uma espécie de desconforto essencial, como se um gene andarilho e a necessidade de partir estivessem impressos em mim tal qual os traços que anunciam a qualquer um que vê meu rosto: Brasileiramente Árabe.
O meu nome é Larissa Latif Plácido Saré. Eu sou uma criatura cuja existência tornou-se possível graças às migrações. Avós migrantes de pai e mãe, pais migrantes, eu mesma, por mais de uma vez e agora, neste momento, migrante. Nasci em Belém do Pará, Brasil, um país de tantos percursos, tantas cartografias de chegadas e partidas. Vim a Portugal estudar festas populares. Festas católicas em homenagem a Maria, Meryan, uma mulher judia, nascida na Palestina que segundo a tradição cristã deu à luz o filho de Deus, Jesus, em Belém de Judá por uma circunstância histórica. O menino Jesus nasce migrante, como migrantes nasceram tantos meninos e meninas judeus e árabes numa região em que caminhar com as areias é o destino de tantos homens e tantas mulheres hoje como há dois mil anos.
Karine Jansen me pede para contar a história da minha família. Disponho-me a começar a narrativa e percebo que sei muito pouco. Um avô, Abdul’Latif Mohamed Saré, a quem devo o nome que assino com orgulho, como uma prova dessa identidade fugidia que me constitui: mestiçagem, migração, hibridação. Sujeito pós-moderno? Ou apenas mais uma mulher filha de tantos caminhos trilhados pelos ancestrais, caminhos de terra, caminhos de vento e de mar. Uma Latifa. Mais uma. Quantas haverá hoje espalhadas pelo mundo? Os árabes estão em toda parte.
Meu avô foi o meu ancestral mais próximo nascido no Líbano. Seu filho Ahmed, meu pai, me repetiu a história de sua vinda para as Américas durante toda a minha infância. Meu avô libanês, que não conheci, é um dos heróis recorrentes na formação de minha sensibilidade estética, histórica, geográfica, cultural, política. Ao escolher assinar Latif, longe de qualquer desprezo pelo Saré que identifica minha família, escolhi fortalecer um laço com meu ancestral naquilo que faz de mim ser o que sou, uma artista, uma narradora, uma viajante. O nome Larissa Latif para mim significa “Larissa, filha de Ahmed, neta de Abdul’Latif, o imigrante, o viajante, o narrador, o pai de Ahmed, o narrador, o viajante, o comunista, meu pai”.
O que sei de meu avô? Que nasceu em Hadara, um povoado montanhês no Líbano, na região de Trípoli, que perdeu o pai aos quatro anos de idade, vítima de hidrofobia depois de uma mordida de cachorro, que era um camponês pobre e tinha uma irmã chamada Nazira. Não lembro os nomes de meus bisavós. Aos dezoito anos, Abdul’Latif deixou sua aldeia, desceu até o porto de Trípoli e embarcou num navio para Marselha. Deixou sua mãe e sua irmã para não ser obrigado a alistar-se nas tropas turco-otomanas que ocupavam seu país. Sim, meu avô foi também fugitivo de um regime, como mais tarde seu filho Ahmed o seria. Deles penso que herdei essa sensação de estar em eterno sobreaviso, pronta para pular dentro ou fora de um trem a qualquer momento, em qualquer lugar, uma espécie de desconforto essencial, como se um gene andarilho e a necessidade de partir estivessem impressos em mim tal qual os traços que anunciam a qualquer um que vê meu rosto: Brasileiramente Árabe.
No dia 17 de Abril, em Aveiro, «Larilalá». Larissa Latif dando vida ao silêncio.
6.3.10
O silêncio é o sítio onde se grita
Dizia Ary dos Santos que «o silêncio é o sítio onde se grita". O Silêncio vai instalar-se em Aveiro entre 15 e 25 de Abril. Ary dos Santos e João César Monteiro vão andar por cá. Desta vez, nada de schiuuu! Eles iam lá calar-se! Mas nós vamos silenciar-nos. e vocês também. se quiserem encontrar, para lá das aparências, os lugares que deram origem ao grito.
"(...) Poeta de combate disparate
palavrão de machão no escaparate
porém morrendo aos poucos de ternura."
Ary dos Santos
1.3.10
Colegas de liceu
___ um filme de Diana Andringa. Mais recentemente, a jornalista e realizora apresentou DUNDO, MEMÓRIA COLONIAL.
Dundo vai chegar a Aveiro. com Diana Andringa. No dia 24 de Abril. reflectir sobre o silêncio na memória colectiva. Silêncio. em Abril. Schiuuu...